Non,
jamais enfantin...
Overdose de prose acérée,
enveloppée d'ivresse -
le regard en phare allumé -
babille de la caresse
et onomatopée.
Libérée de la honte
d'être aimée accablante...
Prouesse et vanité
de la plante...
vous lisez ?
La bouche est apparente
bocalisée.
La suite à cette autre France que vous canalisez...
Amour, deux vérités...
Vous comprenez ?
L'autre qui serait pour une femme autre femme...
Fuir la pluie de limites au verbe de la vie d'un usurier du désespoir aventurier de l'aujourd’hui où j'ai besoin d’aimer ériger sans philosopher ?
Point d’amants sans être aimée connaissant la profondeur du temps de cet atout dans la durée ?
Donner bouleversée ce monde inversé que vous pensiez ignorant de ce que vous pensez ?
Doter de faculté le seul amour connu de cet écrit distancié ?
Sédimenter l'aura d'une sphère d’où viendrait un renfort de mousson ?