Une tâche

 

Le timbre de sa voix ne portait déjà plus - en son clair palais, où une tempête soufflait - bleu...

Il plut dix-sept dents moins des bribes de langage, deux carpes plus cent miettes - le tout pour mille ourlets...

L'onirique lézardait, d'une cavité décadente à l'autre - l'avenue était froide et hostile, il chantait.

Une tâche, jaune citron - se défit délicieusement de sa veste qu'elle accrocha - au mur - à ce col vert...

Notre ami se rapprochant de la carcasse se mit à caresser, pénétrer, et tutoyer, sans même demander si vous pensiez !