A Macao

 

Les élans qui se tuent ont de l'avenir dans le bouddha honni en ces termes pourtant assemblés quand ils se ressemblent puisqu'il en va des loups que l'on croise...

A Macao, le mot dit l'étincelle quêtant, baisant, ramant, ourdissant cette oreille hostile au souffleur disant l'eau.

 

 

Je crois que sur mes jambes il était un travers de bois, et qu'au-dessus d'un astre se traînait la loi, pauvre tournesol en colère, et triste maladroit ? 

 

 

Débranche… la réalité n’est pas ce qu’on en dit. L'on dit à bouche que veux-tu n’être jamais lu - et c’est vrai, et cela - personne ne l'aurait su ? Je me tais. Article d'une mort, et distant et blanc, franc et présent. Poliment jouir et vertueusement partir et jamais seul : qui l’a dit ? C’est lui - c’est elle blanchie qui remonte - un filet déchiré... mélodie qui s'arpente des cieux écartés, repentants - du ventre, traçant vers d’autres lieux ce trait cadenassé d’horizons. Vos vertes conquêtes ne sont ni floraison... ni mes pensées secrètes. A la fenêtre, un point condamne la liberté d’un âne... Le silence de trop vallait-il à la faux l'action guerrière ? Une courte paille - courtisant d'affreux tenanciers, dirait encore mieux que volaille : poulailler. La boîte à idées d'un dédale d’emmurés fut la logique du chiqué...