Les Tolstoï

 

 

  

LES TOLSTOÏ

	Jean-Denis Monory
	Cécile Maudet
	Iris Aguettant, Didier Douet
	François Destors
	Philippe Bourgeais
	Colin Pip Dixon / Philippe Rabuteau
	Chantal Rousseau
	Mathilde Benmoussa
	Anne-France Morel-Atuyer 06 12 32 08 24

« … Quand Sonia tomba amoureuse de Tolstoï, elle avait juste dix huit ans, si jolie, si douée, profonde et inspirée… Lui était déjà un auteur célèbre et un héros de la guerre de Crimée… » A. Devon.

… Les Tolstoï, une parole à deux voies, simple, directe : apparaissent leur jardin, leur chez eux, leurs enfants, – lumières de printemps, odeur de jasmin, – arrivent les joies, les espérances, les désespoirs, le travail, – naissance, lumière d’été, – puis viennent les déchirements, les insultes, leur foi, leur humanité…, – lumière d’automne… – A chaque instant nous frémissons… riant, pleurant… Léon et Sonia nous parlent d’amour, mais surtout nous questionnent sur l’amour à deux, l’amour à vie, fécond, créatif, mais aussi douloureux, infecté par la jalousie ou l’indifférence, affecté par la mort… et la folie.
Leur vie glisse profondément en nos cœurs et jusqu’à notre pensée… Elle secoue cette léthargie de l’amour banalisé, de la promesse légèrement sacrée, du divorce mathématique et de la vie en couple sous cellophane !

« Il n’y a pas de véritable plaisir en dehors de celui qui provient de la création. Que l’on fasse des crayons, des bottes, du pain, des enfants, sans création il n’y pas de véritable plaisir ; sans elle, il n’y en a pas qui ne soit pas mêlé d’angoisse, de souffrance, de remords et de honte. » L. Tolstoï

journal intime
de Alexandra Devon
à partir des lettres, des journaux et des écrits de Léon et Sonia Tolstoï
Traduction de Valérie Latour Burney

1^ère CRÉATION FRANÇAISE
au Théâtre de l'Opprimé
  78 rue de Charolais 75012 PARIS   du 13 fév au 10 mars 2007 résa : 01 43 45 45 72

Le texte est édité aux Editions l'Entretemps
www.editions-entretemps.com

Ma pause

Ma pause, en ce courant des trois saisons n'est pas orchestration du songe.

Elle admire un matin, perdue dans d'autres rondes, assujettie au bien de notre mappemonde.

Sa bouche en arc tombe, grisée par le chagrin des mondes... sans cause.

 

 

Je connais la soif de cet absolu qui me ferait vivre... et m'applique, par mon écriture, à contacter le vivant habité des mots. Ma création me fait découvrir l'univers littéraire empli des humains qui peuplent la Terre. Alors parmi leurs différences, je suis heureuse d'exister, et le fais savoir en poésie propre des choses.

 

  

Tout à fait catastrophique - antenne honorifique, recevant le  facteur confiant sans vérité (confiance en vérité - un terme adjugé fantoche), cette petite fille avait pu servir d'appât - de fruit... une ascension rapide, puis - patatras ? Parcourir l'arbre de vie quand des corps se parlent endormis articulant leurs mots, qui entachèrent son corps. Du milieu de la vie - sentir, imaginer ce trait qui nous relèvera, tracé qui nous désunissait ? Un lent retard - hasard et querelle à ce point hautaine, faufilée parmi les veines - elle ne lâchera pas trois hommes de sa vie - phares ou luthiers. Le premier remplace Dieu, quand le second le devance, pour ce dernier -  toi : l'héritier ? Elle sera attrapée, trahie, émancipée, un corps émasculé dans sa divinité - enfin dépossédée de la virginité antidatée par ses passions courantes, puissantes, ascendantes, ou aimantes.

 

A mon amour, à nos enfants...

 

 

 

Les choix

 

que je fais

  

correspondent

 

aux besoins

 

qui sont les miens

  

qui me conduisent

 

à savoir

 

qui je suis

 

... 

 

 

J'adore... mon ami Xybê... et son travail... me plait !

 

 

  

 

  

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

Bientôt... son rendez-vous... avec... notre actualité ?