Les petites pages

Le miroir est en vie un mot qui ne s’efface pas… On s’adressait ou pas à des étrangers… L’entrée s’est trouvée là… Au milieu des chants – une ouverture en net à cet ailleurs personnifié qui m’a fait vous parler... Les mots sont encore ceux des condamnés…

Une parole était, aura été, ou sera née de la plume toujours mobile de l’auteur en quête des vies du personnage qu’il ou elle a aimé...

Panino Pianino sensibilise entière la corolle d’une gamme vivace quand il épie l’espace du propre souvenir...

 
Quelle est donc cette voix qui m'appelle, et se troue ? Grand cadeau... tu m'as oubliée... Cela - c'est toi que je connais et peux rencontrer... Quelle est cette matière - que je peux rencontrer ? Est-il mort ? Pourquoi est-il mort ? Si je les tuais - je mourrais, avec douleur contraire à lâcheté, mais douceur éphémère... La tension n'est pas la mort... Le fait de sombrer - ou de tomber, si... Sept pensées. Sept enchaînements... Et la mer.